Ogni tanto mi vengono (o mi fanno venire) sensi di colpa perché costringo due gatti in appartamento privandoli della libertà di scorazzare liberamente, cacciare, vivere con i loro simili.

Premesso che il loro destino sarebbe stato rispettivamente il gattile (Mimì) e la soppressione (Lola) a volte mi consolo pensando che poteva andargli anche peggio del vivere "prigionieri" a casa mia.

Qui dispongono di un appartamento spazioso e di una terrazza abbastanza grande che una rete separa dalla terrazza condominiale. La rete si è resa necessaria perché Mimì una volta è volato giù dal quarto piano.
Ogni tanto li vedo appostati dietro la rete che puntano qualche passerotto o piccione che frequentano, insolentemente, la terrazza condominiale provocandoli.

A volte in maniera proprio sfacciata (notare il piccione sul comignolo):

In questi momenti provo tenerezza mista a senso di colpa.

Qualche giorno fa li vedo appunto presissimi in questa loro attività "di punta", rientro in casa per prendere la macchina fotografica e quando torno in terrazza avverto uno scompiglio generale.

Un povero passerotto (non era decisamente la sua giornata) è volato purtroppo troppo vicino alla rete, così vicino che Mimì è riuscito ad agguantarlo con una zampata e a portarlo all'interno del suo "recinto".

Tralascio la descrizione della scena cruenta che ne è seguita e della mia difficoltà a recuperare il cadavere del povero uccellino.

Così ora mi sento in colpa anche per i volatili che rischiano la vita se volano troppo vicino al mio balcone.

E pensare che sembra un tipo così tranquillo...

Quando ero piccola vivevo nell'entroterra e trascorrevo le vacanze estive in parte al mare e in parte in campagna da mia nonna, nelle bellissime colline marchigiane.
Erano tempi di scarsa motorizzazione e in campagna le automobili erano ancora meno diffuse che altrove. D'altro canto non c'era tanta necessità di muoversi.
La spesa, ad esempio, la portavano a domicilio.
Una o due volte la settimana passava il camion dei generi alimentari e il furgone del fornaio.
Quest'ultimo in particolare è rimasto un piacevole ed indelebile ricordo dell'infanzia.
Il fornaio veniva da un paese vicino.
Si sapeva che sarebbe passato quel dato giorno, in mattinata. Ma l'orario non era garantito e allora le donne, quel giorno, rimanevano a fare le faccende intorno alla casa, senza allontanarsi troppo e senza andare nei campi.
Il furgone annunciava il suo arrivo a colpi di clacson e poi lo vedevamo comparire dopo la curva, appena scollinato, alzando un po' di polvere sulla strada bianca. Ormai purtroppo strade così non ci sono più, sono state tutte asfaltate.
Allora le donne si preparavano sulla strada. Quelle che abitavano in case vicine si radunavano a gruppetti per evitare di far fare troppe fermate al furgone.
Mia nonna preparava già dalla mattina la "sporta" sulla panca davanti a casa. A volte anche il portamonete, ma non sempre perché il pane non si pagava tutte le volte. C'era un libretto sul quale si segnava la spesa e poi si pagava una volta raggiungo un certo importo.
A volte scendevamo ad aspettarlo lungo la strada, a volte il furgone saliva fino alla nostra aia.
Il fornaio era sempre allegro ed aveva una battuta per tutte.
Quando apriva lo sportellone laterale del furgone il profumo del pane ci travolgeva.
Nelle grandi ceste bianche non c'era l'assortimento che si trova oggi nei forni di città: solo pane comune nella fila da un chilo o nella filetta da mezzo chilo.
Qualche volta c'era la pizza, bianca o rossa.
Poi c'erano i maritozzi, il dolce che più mi ricorda la mia infanzia in campagna.

E la scorsa domenica, in un momento di creatività (da attribuire secondo un'amica alla fase di luna piena) mi sono cimentata con l'impasto.
Ecco il risultato. La forma non li ricorda molto ma il sapore sì.
E me lo ha confermato la mia vicina di casa, cresciuta sulle stesse colline, che ha più o meno gli anni che avrebbe avuto oggi mia nonna.

Stesso nome, stessi colori, stesso "fascino"
ma sono due micie diverse...

Una è la Lola piemontese, l'altra è la Lola marchigiana

... o forse ieri, o forse domani (chi può dirlo?)

compio un anno!

Istantanee da un primo maggio in campagna

Serenità

Convivialità

due passi nel verde

incontri ravvicinati di un certo tipo

e di un'altro